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Cultura | Este País | Poesía | Eduardo Langagne | 01.12.2014 | 0 Comentarios

CARLOS PELLICER, Acorde-nocturno,-2009

Donación de órganos: las cosas que yo he visto

Estos ojos han visto cosas que me han plomeado la pupila,

han mirado otras más que sofocan el iris

o alteran su atónita respuesta ante la luz.

Estos ojos diluidos por algunos libros,

sorprendidos por escenas

que los cines de provincias censuraban,

he de donarlos

para que desde otro cuerpo sigan viendo

cosas que no pienso predecir o adivinar.

Estos ojos en un tiempo pasado

habrían de alimentar a los gusanos;

hoy no consiento el saber popular que lo sugiere.

Donaré mi hígado teñido por el vino

y los riñones que bien han soportado

a los gerentes de la pesadumbre.

Quien reciba mi corazón

conseguirá que latan sus privilegiadas alegrías;

tendrá ocasión de causarle sus heridas personales.

Tomen lo que ofrezca todavía

un cuerpo partidario del amor

(aunque no siempre haya podido

ejercerlo a plenitud),

un alma que desde la mitad del siglo XX

vino a andar por el mundo posible

y a imaginar alrededor del imposible.

Tomen lo que logre serles útil

para que alguien pueda nuevamente

escuchar una canción, robar un beso

o dirigir sus ojos hacia el sitio que le dé la gana.

Un trotamundos

El anciano astroso, sucio,

viendo al horizonte desaliñado

manchaba las calles de Miami;

enviciaba la vista esplendorosa de las calles.

Y a las buenas conciencias eso les resulta mal.

Traía un sombrero andrajoso, dicen algunos,

era un panamá, era un bombín,

una gorra de beisbolista

como la que usaba Sandy Koufax allá en la costa oeste,

decían los mayores.

No, como la de un joven pitcher de Dakota,

dijeron los más jóvenes.

Era hacia atrás como un harapiento vendedor de helados.

O como las del quarter back de los Miami Dolphins.

O bien torcida hacia la derecha como los raperos.

O a la izquierda.

Y a las buenas conciencias eso les resulta mal.

O era exactamente un sombrero al estilo de los gángsters,

así vestía Al Capone su sombrero,

otro tenía el viejo Sinatra,

cuando en los bajos profundos de Ol’man river

alcanzaba el inframundo

y las botas de Nancy taconeaban en el centro de la ciudad.

No se distraigan.

Y a las buenas conciencias eso les resulta mal.

Era un vagabundo arrastrando los pies

por las calles de la bella ciudad soleada.

Y a las buenas conciencias eso les resulta mal.

La policía detuvo al viejo enjuto, esquelético, exiguo;

encontraron en los bolsillos de su saco raído

algunas hojas garabateadas

y dobladas en cuatro con descuido.

Lo detuvieron por vagar en las calles de Miami.

Y a las buenas conciencias eso les resulta mal.

Cómo te llamas, vagabundo,

dijeron a un tiempo el policía bueno y el policía malo.

Bob Dylan, respondió el anciano.

Y claro, como ustedes pueden adivinar,

igual que desde hace medio siglo,

quedó en el viento flotando la respuesta.

Los tiempos siempre están cambiando.

Y a las buenas conciencias eso les resulta mal. ~

___________

EDUARDO LANGAGNE (Ciudad de México, 1952) es poeta y traductor. Premio Casa de las Américas, Premio de Poesía Aguascalientes. Ha creado música y letra de canciones y poemas sonoros, ha conducido programas radiofónicos de difusión cultural. Publicó el libro para niños Meu cavalinho vermelho, en Brasil, en 2009. Entre sus libros más recientes se cuentan su traducción Todos los ritmos: Siete poetas del Brasil, publicado en México, y Reposo del guerrero, poesía, editado en Colombia, ambos en 2012. Miembro del Sistema Nacional de Creadores de Arte. Recientemente se realizaron tesis sobre su obra literaria en México (Benemérita Universidad Autónoma de Puebla) y en Polonia (Universidad de Wroclaw). En 2014 aparecieron Sobre la mesa del tiempo (BUAP) y Verdad posible (FCE). Es el director general de la Fundación para las Letras Mexicanas.

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