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Cultura | Este País | Carlos Atzin | 01.01.2015 | 0 Comentarios

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Agua llameante

En mi sangre una cueva,

dentro de la cueva una gran libélula,

sus alas van, extienden la música de tu ser

—deslizante halo, tela con luces como ramas—,

también reposan en lo que alguna vez fue campo,

y adentro de la mente del insecto,

tú, agua con flores, agua desnuda de recuerdos,

tú, río rumoroso de cielo perfumado;

ya no recuerdo bien cuál es tu nombre,

no lo recuerdo porque tu nombre es

una escalera de caracol, un libro infinito,

un pozo que salpica los triángulos del cosmos.

 

Tu observación golpea las llamas de los cielos,

tu caminar murmura,

el arroyo de tu piel se resbala

y tu sangre se llena de mis pájaros;

un relámpago sopla en un cielo rojo y líquido,

cicatriz, una sal hecha de fuego,

cada nervio en la hiedra,

toda llama que cabe en el océano,

deslumbrante aleteo sostenido,

son ganas de que tu alma me imagine

como aullido que suda,

yema de sol helada, impenetrable,

ceniza del aceite de una flama violeta.

 

Allá por tus incendios:

un charco de luz tibia tu saliva,

un arrozal latiendo tu cintura,

el olor a guayaba de tus ojos,

la simetría de nuestro dormir

y la playa desierta en donde espero.

 

Edificio en construcción

Lleno de atajos, redes,

rectángulos de puro magnetismo,

rectángulos con trémulas pupilas,

rectángulos para el suicida y el que navega,

rectángulos pensados por relojes;

el edificio a medias

es como un panal, como un gran ojo desbordante.

 

Las espirales blancas de la noche

observan mi presencia poseída,

fruta llena de hormigas

al borde de la garganta de la oscuridad.

Entro a la arquitectura,

mis yemas tocan noche,

mis huesos sueñan ojos,

la vagina de la oscuridad murmura rumbos,

la atalaya de mis venas se inunda con nervios,

escaleras, pasillos hacia el sueño;

el edificio a medias es recinto,

el secreto habitado por los muertos

o la guarida eterna de un respiro,

la fe encontrada del desconocido.

 

Lleno de candelabros, vitrales y pinturas

hechos por el silencio,

cielo yermo y asfixiante,

a mi costado el aire inventa pasos,

nubes crean ciudades en la sangre,

un paso suena en toda la negrura,

lo que es negrura es eco,

en lo que serán ventanas,

enloquecerán ventanas;

aquella voz robótica del frío contempla

la sombra a medias vista,

discurre madrugada hacia el tacto de mis ojos:

¿a dónde van a dar los relámpagos

y la sangre altiva de sus escombros?

 

Volteo. Estoy al filo,

en el inicio de la madrugada,

un pedazo de hueso del vientre de la tierra,

circuito, costillar /

el edificio a medias terminado

no quiere ser vivienda:

grita desesperado en ningún sitio,

sólo pide silencio, solamente eso. ~

_______

CARLOS ATZIN (1991, Toluca) estudió la licenciatura en Comunicación Social en la Universidad de la Comunicación. Es columnista de la revista La Hoja de Arena y becario en el área de poesía en la Fundación para las Letras Mexicanas (2014-2015).

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