Thursday, 28 March 2024
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“Hopkins Forest”, de Yves Bonnefoy
Cultura | Yves Bonnefoy (Iván Salinas, traductor) | 01.12.2013 | 0 Comentarios

J’étais sorti

Prendre de l’eau au puits, auprès des arbres,

Et je fus en présence d’un autre ciel.

Disparues les constellations d’il y a un instant encore,

Les trois quarts du firmament étaient vides,

Le noir le plus intense y régnait seul,

Mais à gauche, au-dessus de l’horizon, 

Mêlé à la cime des chênes,

Il y avait un amas d’étoiles rougeoyantes

Comme un brasier, d’où montait même une fumée.

 

Je rentrai

Et je rouvris le livre sur la table.

Page après page,

Ce n’étaient que des signes indéchiffrables,

Des agrégats de formes d’aucun sens

Bien que vaguement récurrentes,

Et par-dessous une blancheur d’abîme

Comme si ce qu’on nomme l’esprit tombait là, sans bruit,

Comme une neige.

Je tournai cependant les pages.

 

Bien des années plus tôt,

Dans un train au moment où le jour se lève

Entre Princeton Junction et Newark,

C’est-à-dire deux lieux de hasard pour moi,

Deux retombées des flèches de nulle part,

Les voyageurs lisaient, silencieux

Dans la neige qui balayait les vitres grises,

Et soudain,

Dans un journal ouvert à deux pas de moi,

Une grande photographie de Baudelaire, 

Toute une page

Comme le ciel se vide à la fin du monde

Pour consentir au désordre des mots.

 

J’ai rapproché ce rêve et ce souvenir

Quand j’ai marché, d’abord tout un automne

Dans des bois où bientôt ce fut la neige

Qui triompha, dans beaucoup de ces signes

Que l’on reçoit, contradictoirement,

Du monde dévasté par le langage.

Prenait fin le conflit de deux principes,

Me semblait-il, se mêlaient deux lumières,

Se refermaient les lèvres de la plaie.

La masse blanche du froid tombait par rafales

Sur la couleur, mais un toit au loin, une planche

Peinte, restée debout contre une grille,

C’était encore la couleur, et mystérieuse

Comme un qui sortirait du sépulcre et, riant :

« Non, ne me touche pas », dirait-il au monde.

 

Je dois vraiment beaucoup à Hopkins Forest,

Je la garde à mon horizon, dans sa partie

Qui quitte le visible pour l’invisible

Par le tressaillement du bleu des lointains.

Je l’écoute, à travers les bruits, et parfois même,

L’été, poussant du pied les feuilles mortes

D’autres années, claires dans la pénombre

Des chênes trop serrés parmi les pierres,

Je m’arrête, je crois que ce sol s’ouvre

À l’infini, que ces feuilles y tombent

Sans hâte, ou bien remontent, le haut, le bas

N’étant plus, ni le bruit, sauf le léger

Chuchotement des flocons qui bientôt

Se multiplient, se rapprochent, se nouent

– Et je revois alors tout l’autre ciel,

J’entre pour un instant dans la grande neige.  ~

_________

YVES BONNEFOY (Tours, Francia, 1923) además de ser un gran crítico, destaca como traductor de Shakespeare, por sus ensayos sobre arte y, sobre todo, por su poesía. Su importante trayectoria literaria le ha valido el Premio en Lenguas Romances que otorga la Feria Internacional del Libro de Guadalajara este 2013.

Alrededores de Milpa Alta, óleo sobre tela, 1969, Pablo O´Higgings.

Había salido

A buscar agua del pozo, cerca de los árboles,

Y me encontré frente a un cielo distinto.

Desaparecieron las constelaciones que había ahí segundos antes,

Tres cuartas partes del firmamento estaban vacías,

Reinaba la negrura más grande.

Pero a la izquierda, por encima del horizonte,

Enmarañado en la cima de los robles

Había un amasijo de estrellas de tono rojizo

Parecido a una fogata —de donde incluso ascendía una humareda.

 

Regresé

Y abrí de nuevo el libro sobre la mesa.

Página tras página

Solo había signos indescifrables,

Tropeles de formas sin sentido alguno

Aunque algo recurrentes,

Y debajo una blancura abismal

Como si aquello que uno llama espíritu cayera ahí, sin ruido,

Como nieve.

Aun así seguí pasando las páginas.

 

Muchos años atrás,

En un tren, justo cuando el sol se levanta,

Entre Princeton Junction y Newark,

Es decir: para mí dos lugares fortuitos,

Cayeron de la nada dos chorros de flechas,

Los viajeros leían, silenciosos

En medio de la nieve que barría los vidrios grises,

Y de pronto,

En un periódico abierto a un par de pasos de donde estaba,

Una fotografía de Baudelaire de gran tamaño,

Una página entera

Como cuando el cielo se vacía al final del mundo

Para consentir al desorden de las palabras.

 

Asocié aquel sueño con este recuerdo

Mientras caminaba, primero durante todo un otoño,

En bosques en donde en poco tiempo la nieve

Resultó victoriosa, en muchos de estos signos

Que recibimos, contradictoriamente,

Del mundo devastado por el lenguaje.

Se terminaba el conflicto de dos principios,

Me parecía, se combinaban dos luces,

Se cerraban los labios de la llaga.

La masa blanca del frío caía en ráfagas

Sobre el color, pero a la distancia un techo, un tablón

Pintado que se había quedado recargado contra una reja

Seguía siendo el color, misterioso

Como alguien que sale del sepulcro y, riéndose,

Al mundo le dice: “No, no me toques”.

 

En verdad mucho le debo a Hopkins Forest,

Lo mantengo en mi horizonte, en la parte

Que abandona lo visible por lo invisible

Cuando el azul a lo lejos se estremece.

Lo escucho en los ruidos, a veces

Hasta en el verano, cuando empujo con el pie las hojas muertas

De años anteriores, claras en la penumbra

De los robles demasiado amontonados entre las piedras.

Me detengo, creo que el suelo se abre

Hasta el infinito, que las hojas caen sin prisa

O que más bien desandan el camino pues arriba y abajo

Han dejado de existir, como el ruido, salvo el ligero

Murmullo de copos que pronto

Se multiplican, se aproximan, se entrelazan

—Entonces veo de nuevo todo aquel cielo,

Me meto por un instante en la vasta nieve.  ~

_______

IVÁN SALINAS, escritor y editor, dirige el taller en línea Hispanofonías donde se traducen autores de lengua española   al francés. Ha traducido a diversos autores como Jacques Dupin, Le Clézio, J-Ph. Toussaint, A. Volodine, H. Michaux o J. Echenoz.

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