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Narraciones bonsái
Cultura | Espacios Y Caracteres | Flavio González Mello | 01.03.2011 | 0 Comentarios

El fu­nám­bu­lo
Con un pie en la tum­ba, to­da­vía era ca­paz de man­te­ner el equi­li­brio.

Spin­ning
Des­de que ba­jó de la bi­ci­cle­ta es­ta­cio­na­ria, el mun­do no ha de­ja­do de dar vuel­tas a su al­re­de­dor.

El co­rrec­tor
El co­rrec­tor se dis­po­nía a en­men­dar­le las co­mas a Va­lle-In­clán cuan­do, de sú­bi­to, un in­far­to le pu­so pun­to fi­nal.

Fal­ta de ap­ti­tud na­rra­ti­va
Na­ció, cre­ció, amó, se re­pro­du­jo, se de­te­rio­ró y mu­rió sin na­da dig­no de ser con­ta­do.

Por­fía
Siem­pre que­ría te­ner la úl­ti­ma pa­la­bra. No que­dó na­die a su la­do pa­ra es­cu­char sus úl­ti­mas pa­la­bras.

Por una co­ma
(va­ria­ción so­bre un te­ma de Mon­te­rro­so)

Cuan­do des­per­tó el di­no­sau­rio, to­da­vía es­ta­ba allí.

Le­tras pa­ra­si­ta­rias
Tar­dó cin­co mi­nu­tos en ga­ra­ba­tear las ca­tor­ce lí­neas del poe­ma. Du­ran­te si­glos, los es­pe­cia­lis­tas han es­cri­to bi­blio­te­cas en­te­ras pa­ra ex­pli­car­lo.

Cau­sa­li­dad
Lo co­no­ció en un en­cuen­tro ca­sual. Una su­ma de coin­ci­den­cias los lle­vó has­ta el al­tar. Sus ce­los siem­pre le fue­ron re­fu­ta­dos co­mo un me­ro ma­len­ten­di­do, obra del azar. Tam­bién fue for­tui­to que el re­vól­ver es­tu­vie­ra a la ma­no y car­ga­do. Qui­zá, si le hu­bie­ra to­ca­do otro juez, no es­ta­ría pur­gan­do sen­ten­cia por ho­mi­ci­dio con pre­me­di­ta­ción, ale­vo­sía y ven­ta­ja.

She­re­za­da
En la mi­lé­si­ma no­che, a She­re­za­da se le ago­ta­ron las his­to­rias. En­ton­ces re­to­mó una de las pri­me­ras y la na­rró con tan­tas va­ria­cio­nes que le pa­re­ció im­po­si­ble que su oyen­te la re­co­no­cie­ra.
Así des­cu­brió que el Sul­tán te­nía una me­mo­ria pro­di­gio­sa. Pe­ro eso, ya no vi­vió pa­ra con­tar­lo.

En la bo­ca del lo­to
Al dar­se cuen­ta de que ha­bía caí­do en una plan­ta car­ní­vo­ra, el mos­co su­po que iba a mo­rir. Ni si­quie­ra hi­zo in­ten­tos por es­ca­par: sa­bía que an­tes de que pu­die­ra des­pe­gar sus zan­cas, la flor lo ha­bría en­gu­lli­do.
Pe­ro los pé­ta­los no se ce­rra­ban. El in­sec­to, en­va­len­to­na­do, re­tó:
—¿Qué es­pe­ras? ¿Por qué alar­gas mi su­pli­cio? ¡No seas cruel y trá­ga­me de una vez!
—Ve­te —le res­pon­dió la flor—. No pien­so de­vo­rar­te.
—¿No eres una plan­ta car­ní­vo­ra?
—Era. Me vol­ví ve­ge­ta­ria­na, co­mo mi due­ña.
Mien­tras em­pren­día de nue­vo el vue­lo, el mos­co sin­tió al­go pa­re­ci­do al vér­ti­go, ima­gi­nan­do qué le­gum­bres le ser­vi­rían de ali­men­to a esa plan­ta ca­ní­bal.

Te­lu­ris­mo
Tras una no­che de in­so­por­ta­bles agru­ras, ama­ne­ció vo­mi­tan­do una sus­tan­cia ro­ji­za y vis­co­sa. Cuan­do le to­ma­ron la tem­pe­ra­tu­ra, el mer­cu­rio se dio de to­pes con­tra el vi­drio del ter­mó­me­tro.
El mé­di­co de guar­dia lo es­tu­vo re­vi­san­do por fue­ra y por den­tro du­ran­te un buen ra­to. Al fin, diag­nos­ti­có:
—A su ma­ri­do le es­tá na­cien­do un vol­cán.
Re­gre­sa­ron a ca­sa con una me­di­ci­na pa­ra la fie­bre erup­ti­va y seis bol­sas de hie­lo que va­cia­ron en la ti­na. Su­mer­gie­ron al en­fer­mo —que tem­bla­ba y es­cu­pía pe­que­ñas ro­cas can­den­tes— y es­pe­ra­ron a que el frío sur­tie­ra su efec­to. En un abrir y ce­rrar de ojos, los gla­cia­res se con­vir­tie­ron en un ma­nan­tial que ebu­llía. Re­pi­tie­ron el in­ten­to has­ta que, cin­co des­hie­los des­pués, la ti­na co­men­zó a cra­que­lar­se.
Sin­tien­do pró­xi­mo el fin, su es­po­sa lla­mó a fa­mi­lia­res y gen­te cer­ca­na pa­ra que lo acom­pa­ña­ran en el úl­ti­mo tran­ce. Unos llo­ra­ban, otros se lle­va­ban las ma­nos a la bo­ca con asom­bro; al­gu­no sol­tó ri­si­tas in­cré­du­las. Aún hoy pue­den ser vis­tos así, en las ac­ti­tu­des en que los sor­pren­dió la erup­ción, for­man­do un com­pac­to gru­po es­ta­tua­rio que el en­fer­mo, ya re­cu­pe­ra­do, con­ser­va al pie de su vol­cán.

Opus Mag­num

No pa­ró de es­cri­bir has­ta que hu­bo ter­mi­na­do la na­rra­ción más bre­ve de la his­to­ria.

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